The Edited Existence

Man behauptet gern, das Leben sei ein Zufall. Eine charmante Theorie. Vor allem für jene, deren Zufälle auffallend gut zusammenpassen.

In Wahrheit wirkt vieles eher wie eine Komposition. Farben, Formen, Routinen - alles fügt sich mit einer schon beinahe verdächtigen Eleganz. Die Räumlichkeiten sind aufgeräumt und die Gedanken ebenfalls. Selbst das Unvorhergesehene scheint einen Sinn für Ästhetik entwickelt zu haben.

Es ist bemerkenswert, wie dezent Kontrolle auftreten kann, wenn sie elegant erscheint.

Ästhetik wird gewöhnlich als Ausdruckweise (miss)verstanden. Als etwas, das aus dem Inneren nach aussen drängt, ungebändigt und ehrlich. Doch das ist eine romantische Übertreibung. Meistens zumindest. Viel häufiger verhält es sich nämlich umgekehrt: Das Äussere wird so lange verfeinert, bis es den Anschein erweckt, es entspringe dem Innenleben.

Ein durchaus raffinierter Trick.

Denn nichts wirkt überzeugender als eine gut kuratierte Version von Echtheit. Sie hat klare Linien, vermeidet Widersprüche und besitzt eine bemerkenswerte Fähigkeit, alles Unpassende diskret zu entfernen. Zweifel etwa. Oder jene unruhigen Gedanken, die sich nicht in eine klare Ordnung zwängen lassen.

Und Unordnung hat bekanntlich keine gute Presse.

So entsteht nach und nach ein Leben, das weniger gelebt als gestaltet wird. Ein Dasein, das sich wie ein sorgfältig komponiertes Editorial Design betrachten lässt. Jede Geste sitzt. Jede Entscheidung trägt zur Gesamtwirkung bei. Selbst die Spontanität scheint vorgegeben.

Es fehlt an nichts. Jedenfalls macht es den Anschein.

Denn die eigentliche Raffinesse liegt darin, dass diese Form der Kontrolle selten als solche erkannt wird. Sie tritt nicht als Zwang auf, sondern als Geschmack. Nicht als Einschränkung, sondern als Transparenz. Und wer wollte schon gegen Transparenz argumentieren?

Das wäre unhöflich.

Doch die Wirklichkeit besitzt eine unangenehme Eigenschaft: Sie ist nicht kohärent. Sie widerspricht sich, verliert die Fassung und kehrt selten dorthin zurück, wo man sie zuletzt geordnet hat. Sie hat weder eine Farbpalette, noch eine klare Linie und schon gar kein Interesse daran, ästhetisch zu überzeugen.

Gerade deshalb wird sie so gerne überarbeitet.

Man beginnt, nicht nur Räume, sondern auch die Wahrnehmung seiner selbst zu kuratieren. Was nicht passt, wird passend gemacht. Was irritiert, elegant umformuliert. Und was sich nicht integrieren lässt, verschwindet. Natürlich nicht dramatisch, sondern mit jener diskreten Höflichkeit, die nur gut erzogene Verdrängung beherrscht.

Am Ende bleibt eine Version übrig, die sich mühelos tragen und zeigen lässt. Sie ist konsistent, zugänglich und vor allem: klar verständlich. Ein Leben, das funktioniert. Wenigstens solange niemand auf die Idee kommt, genauer hinzusehen.

Und vielleicht ist genau das der Punkt, an dem Ästhetik ihre grösste Leistung vollbringt: Sie macht Abwesenheit unsichtbar.

Denn was nicht gezeigt wird, existiert - zumindest gesellschaftlich – nicht.

So betrachtet ist ein kuratiertes Leben kein Irrtum. Es ist eine Entscheidung. Eine ausgesprochen stilvolle sogar. Nur eben eine, die weniger mit Wahrheit zu tun hat als mit ihrer überzeugendsten Inszenierung.

Und Inszenierungen, so brillant sie auch sein mögen, haben eine Eigenheit:
Sie benötigen ein Publikum.

Das wahre Leben hingegen kommt ohne eines aus.